Expulsados del Edén - Literatura musicalizada

Alfredo Prandi Campamento (parcelas del fondo) Una caña de pescar inmóvil corta el paisaje de una fría mañana de otoño. De pronto se mueve, poco al principio, con pequeños golpecitos, y luego se arquea. Las manos atentas de un joven pescador toman la caña y dan un tirón certero, acompañado de largas y veloces vueltas al reel . A unos metros de la laguna, otro hombre se calienta las manos junto al fuego improvisado en gran barril de metal. A un costado del tacho, entre el barro y el humo, se pueden leer las siglas F.A.R. El hombre tose y refriega sus manos cerca del fuego. —¡Mario! ¡Traeme el mediomundo —oye gritar a su compañero— ¡Dale! En seguida, pero toscamente, Mario reacciona y junta el medio mundo y la larga cuerda como puede y corre hacia la orilla. —¡Dale que es una carpita grande, dale! —lo apura el pescador. Mario casi se hunde de lleno entre los juncos de la orilla para poder acercarse a la línea. Su compañero, con expresión contraída y seguridad en los o

Facundo Martín Desimone El anciano cruza la calle lentamente, con pasos cortos y pequeños, con la mirada fija en el pavimento, ayudándose con su bastón . Está encorvado  y su cuerpo es recorrido por temblores constantes. El contenido del morral, gastado y viejo como él , le produce ardor en el vientre. Recuerda los amuletos de poder del antiguo Egipto, como el ojo de Horus o el Anj ( símbolo de la vida ), famosos por la creencia en su poder transformador de la realidad, según los mitos. Pone un pie en la vereda y un camión con el isologotipo de Ingenio Ledesma le pasa a unos centímetros de la otra zapatilla, a toda velocidad, antecedido por un ensordecedor bocinazo y seguido por los gritos de: “¡Viejo pelotudo!” y “¡Aprendé a cruzar, la concha de tu hermana!” del conductor. El anciano hace caso omiso de los insultos y avanza firme pero lento hacia el buzón escarlata. Tarda una eternidad en recorrer la distancia que lo separa del gran sapo de metal estilizado, pero es

Alfredo Prandi El departamento de Maribel se encontraba en el barrio de Palermo. Un dos ambientes aromatizado con sahumerios y decorado con manualidades de toda forma y color. Maribel era una aficionada a la fotografía y con un manejo sorprendente del italiano, características que la volvían en extremo atractiva. Yo andaba falto de afecto y había decidido quedarme a dormir, a sabiendas de que no era la mejor opción, dado que el encanto que tenía aquélla relación furtiva era justamente la brevedad de nuestros encuentros. Pero me quedé, y a ella no pareció molestarle compartir su cama esa noche. Luego del sexo, dimos vueltas sobre el colchón evadiendo cualquier acto de cariño que pudiera nublar aquél pequeño mundo que habíamos construído al costado de nuestras vidas. A mitad de la noche logré dormirme, mucho después que ella, y soñé. En mi sueño me levantaba de la cama de Maribel y caminaba hacia el pequeño comedor de su departamento, donde una figura alta y oscura, con la c

Facundo Martín Desimone No dudo de su capacidad; mí equipo es el mejor. De afuera, más que una mansión parece un caserón antiguo . Llega el último hombr e . Derribamos la puerta. Entramos.  No todo es lo que parece. Es como si dentro de la casa se extendiera una pequeña ciudad (sin duda, la vista es el sentido más fácil de engañar). El caserón es oscuro, húmedo, lúgubre , como cualquier caserón abandonado. Imposible calcular su extensión real. Nos dispersamos. Llegamos a una extraña cocina, tan sucia que hasta las ratas y cucarachas han abandonado. En un rincón, como empotrada a la fuerza, una bañera. Llena casi hasta rebalsar. Una canilla gotea sobre ella ( el agua parece echada a perder ). Dentro, un hombre, desnudo, inerte, de unos 40 años. Los ojos cerrados, la cabeza hacia atrás, los brazos sobre los bordes de la bañera , las piernas extendidas. El agua se mete por la boca abierta. Le ensucia y le arruga el cuerpo. Uno de mis hombres lo saca de la bañera y le aplica el m

Facundo Martín Desimone El sueño del pibe by León-O El tiempo con su selva muerde las venas con los colmillos huecos. La gran ausencia de luz dispara sutil el gran cronómetro frío . La gente ya no siente. Sus mecanismos funcionan con nafta-zen . El cronómetro llora astillas de Zinc. le revientan los nervios . * Facundo Martín Desimone  es escritor,  periodista , músico ( León-O ), guionista ( Edén Comics ) y actor ( Convalece ).